Pages d’un livre…
Bientôt trois ans que je me suis arrivé sur cette terre plus à l’Est.
Trois années passées où je n’ai rien oublié de chacune de tes journées en ta compagnie. Terre Russe, terre de l’Est, terre de sauvage, tu es cette terre de mon aventure ; Chaque jour passé à fouler ton sol, est comme une page d’un livre, écrite et parcourue que je tourne, parfois avec difficulté, parfois avec simplicité ;
A chaque page un évènement. Evènement heureux quand tu m’aides à tourner la page, quand tu m’apporte ce qu’il me manque, ou tout simplement quand tu me dis «Terre, je t’aime ». Evénements malheureux quand tu ne veux plus m’aider à tourner la page, quand tu ne veux plus me comprendre, quand tu me fermes ton cœur, quand tu me dis « j’en ai mare de toi ».
Terre d’un livre où des pages sont reste en suspens, en attendent une réponse. Mais lorsque rien ne ce passe, je continue à y croire et je reste dans la peine sans savoir comment tourner cette page qui me déchire. Que cette terre offre le bonheur ou le malheur il faut tourner les pages pour avancer. Mais comment faire si cette terre veut quitter le livre ? Faut-il recommencer un autre roman à chaque déchirure ?
Tant de temps passée à fouler ton pavé, où j’ai été heureux jusqu’au mal et malheureux jusqu’au bonheur, ne serait ce le deuil éclatant du bonheur.
Elle est drôlement bizarre cette drôle de terre Russe. Elle est mistral, mistral qui a gagné la capitale… Elle est Russe… un Russe en France … et un Français en Russie.
Saturnin,
Voyageur d’un jour et heureux pour toujours
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